für Márcia

Não há frase final

Nem inicial.

Quando eu penso no meio da coisa. O meio do jogo. O meio do bife. O meio do filme.

O meio de campo geralmente embolado.

O meio da receita de bobó de camarão quando já cozinhei todas as mandiocas e fiz o creme ao ponto com leite de coco na proporção ainda mais exata que o que mandava a proporção.

O meio tempo. O intervalo que as regras estabelecem entre o primeiro, quando meu time perdia, e o segundo, quando perderia por muito mais.

O meio da vida? Bela aritmética: eu que já bordo os 48. Chegar aos 96? Nem hoje nem na semana que vem.

O meio da frase, o ponto mais frágil da enunciação, e onde mais me irrita ser interrompido.

O meio da caminhada, o meio da praia, o meio do dia. A possibilidade ainda de voltar pra uma das pontas mesmo que seja de táxi.

A largura do tempo, seu meio infindável.

A curteza da minha felicidade com as mulheres que mais amei. O meio daquilo. Um lugar no Leme que nem se chamava Fiorentina.

O meio da quilometragem daqui até Hamburgo, no meio de brasileiras metidas em Londres, seus maridos, suas manhas, como se tudo fosse saco de bater o meio de sua frustração.

O meio do vôo. O meio do medo. O meio do gozo.

O meio de algum lugar onde alguém ainda quer te matar.

O meio do nada, onde agora respiro pausadamente.

Esse meio onde agora percebo em cheio

O meio de tudo, de todas as horas, e tudo de te amar

De novo, de um tudo.

O meio do slogan.

Do meio do middle of nowhere.

No meio da frase.

Do meio do mundo.

O meio de te amar.