Dor na Coluna
O Notas anda tão sem-assunto que resolvi tomar atitude e somatizar de vez os males desta coluna com uma bela dor de coluna que me deixou horizontal por três dias e meio.
E o que fiz, nesta meia semana de exata e fracional convalescência?
Propus-me o desafio, dias a fio (com o perdão do trocadilho) de acompanhar três, quatro ou cinco blogs, seus caudalosos comentários, não dizer nada, ficar na minha e comer bastante espaguete com todos os molhos ao alcance de minha imaginação, ou pelo menos daquilo que ainda sobrava na geladeira.
Mal imaginava que seria a semana de mais três assasinatos brutais dos ongueiros franceses do Lido, do miliciano no Recreio (who obviously had it coming), nem do camarada na Cidade Nova, nem de nada. Nem de ninguém.
Nem dos N presuntos que diariamente encontram uma morte súbita naquela cidade que ora completa 442 anos, de acordo com o calendário estáciano.
Fujo das notícias. Fujo mais rápido ainda dos comentários sobre as notícias.
E prefiro a vibração da chuva fininha mas persistente nesta noite de março sobre o telhado de zinco aqui ao lado.
Pois é apenas um breve barulho, baixo e pequeno, persistente -- vá lá -- porém limpo, líquido e sem rancor.
E é disso que minha coluna precisa.
O Notas anda tão sem-assunto que resolvi tomar atitude e somatizar de vez os males desta coluna com uma bela dor de coluna que me deixou horizontal por três dias e meio.
E o que fiz, nesta meia semana de exata e fracional convalescência?
Propus-me o desafio, dias a fio (com o perdão do trocadilho) de acompanhar três, quatro ou cinco blogs, seus caudalosos comentários, não dizer nada, ficar na minha e comer bastante espaguete com todos os molhos ao alcance de minha imaginação, ou pelo menos daquilo que ainda sobrava na geladeira.
Mal imaginava que seria a semana de mais três assasinatos brutais dos ongueiros franceses do Lido, do miliciano no Recreio (who obviously had it coming), nem do camarada na Cidade Nova, nem de nada. Nem de ninguém.
Nem dos N presuntos que diariamente encontram uma morte súbita naquela cidade que ora completa 442 anos, de acordo com o calendário estáciano.
Fujo das notícias. Fujo mais rápido ainda dos comentários sobre as notícias.
E prefiro a vibração da chuva fininha mas persistente nesta noite de março sobre o telhado de zinco aqui ao lado.
Pois é apenas um breve barulho, baixo e pequeno, persistente -- vá lá -- porém limpo, líquido e sem rancor.
E é disso que minha coluna precisa.
posted by cjb at
00:26
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